El reino en declive

Las paredes del castillo, grises y frías como los tiempos que corrían en el reino, absorbían la luz de las antorchas y se cernían sobre las estancias, convirtiendo los otrora magnificentes espacios en cámaras decadentes y casi sepulcrales.

El rey, caído en desgracia, desplomado en el trono, lamentándose entre dientes de su infortunio, parecía esperar el golpe de gracia del destino con la cabeza baja.

-Majestad, hay un extranjero que desea veros –susurró Petro, el único de la Guardia Real que aún permanecía a su lado. Todos los demás habían huido como alimañas-, dice que tiene la solución a la situación del reino.

En otros tiempos, el Rey Orlon habría mandado desterrar a quien fuera responsable de semejante muestra de ineptitud. ¡Dejar llegar al castillo de Albán a un extraño, sin haber solicitado audiencia con la suficiente antelación y a través de los conductos protocolarios habituales! Habría ordenado aprehender al extraño, encarcelarlo y hacerle pagar la osadía de presentarse de aquella manera a las puertas de la sala del trono.

Pero esos tiempos habían pasado.

-¿Cómo ha llegado hasta aquí? –preguntó Orlon, intentando no transmitir a su voz la ansiedad que sentía al escuchar que alguien tenía una solución a sus problemas.

-Ya nadie custodia el castillo, Majestad. Estamos solos Su Excelencia y yo.

Orlon valoró las diferentes posibilidades. Ya no tenía nada que perder. Aun en el supuesto de que el extranjero hubiera entrado en el castillo para matarle.

-Hazle pasar.

Petro hizo una reverencia y se alejó de su señor. Cruzó el largo y penumbroso pasillo hasta las puertas de la sala del trono. Aferró una de las enormes aldabas y, costosamente, tiró de la gigantesca hoja de madera maciza reforzada con acero hasta conseguir abrirla un tramo.

Una figura esbelta se recortó en el umbral. En aquél ambiente decadente, al rey Orlon se le antojó una aparición fantasmal. Llevaba una túnica gris que llegaba hasta el frío suelo de adoquín, ocultándole los pies. Daba la sensación de que se desplazaba flotando, lentamente. A medida que se acercaba, al rey le iba invadiendo una sensación de desagradable desasosiego. Jamás lo hubiera reconocido ante nadie, pero pronto el desasosiego se convirtió en pavor.

El extranjero llevaba puesta la capucha de la túnica. No se podían apreciar sus facciones, sumidas en la oscuridad del embozo.

-Detente ahí –ordenó Petro cuando el extraño llegó a la distancia en la que se situaban aquéllos que deseaban dirigirse al rey. Pero el extranjero ignoró su mandato y avanzó aún unos metros más.

El rey se enderezó en el trono. A pesar de haber pensado que ya no le importaba que un extranjero le diera muerte, sus instintos parecían no estar de acuerdo con permitir tal final.

El extraño se detuvo de repente. Durante un par de minutos todo estuvo en silencio. Casi se podía oír el crepitar del fuego de las antorchas.

Petro se acercó al extraño por la espalda. Alargó un brazo para agarrarle del hombro con la intención de hacerlo retroceder, pero un leve gesto de la cabeza encapuchada bastó para disuadir al guardia.

El extranjero se quitó la capucha y mostró su rostro.

Era un hombre delgado, de ojos penetrantes. Tenía una imponente nariz que le confería un aspecto amenazante. Su larga y lacia cabellera negra parecía una densa mancha de aceite.

-¡Di, extranjero, cuál es el motivo de que te juegues la vida al presentarte ante mí sin habérsete concedido audiencia! –Bramó Orlon, tratando de ser autoritario. Pero incluso Petro fue capaz de notar el temblor en su voz.

El extranjero entrecerró los ojos. Lentamente se llevó la mano derecha al oído y susurró:

-Bendiciones, buenas noches. Se te ha vencido la tercera prórroga de la hipoteca y pasado mañana vienen a desahuciarte, ¿sí? Habla con Sandro, rey.